Kun seitsemänvuotias tyttäreni Kira toi kotiin purkin, jossa oli pieni harmaa käärme, melkein kiljaisin.
”Äiti, katso!” hän sanoi iloisesti pitäen purkkia lähellä kasvojaan. ”Se on todella hyvää! Se ei pure.”
Väistyin. Purkissa oli kiertyneenä laiha, tuskin havaittava käärme. Sen silmät olivat pieniä helmiä, sen kieli lepatteli kuin lanka.
”Kira, oletko hullu? Se on käärme! Mistä sait sen?”
”Talon takana olevalla aukiolla. Se oli yksin, jäätynyt. En voinut jättää sitä!”
Halusin heittää purkin aidan yli, mutta Kira aneli, melkein kyyneleet silmissä. Hänen silmissään oli jotain – luottamusta, hellyyttä, päättäväisyyttä.
Annoimme periksi. Mieheni rakensi pienen terraarion vanhasta akvaariosta, täytti sen hiekalla ja asetti oksan. Kira nimesi käärmeen Lunaksi.
Joka aamu hän nousi ennen kaikkia muita, ruokki sitä pienillä hyönteisillä ja puhui sille kuin se olisi ollut ystävä:
”Älä pelkää, Luna, täällä on turvallista.”
Joskus huomasin kuuntelevani näitä keskusteluja ja tunsin oloni oudon rauhalliseksi.
Pari viikkoa myöhemmin Luna kasvoi isommaksi, mutta pysyi hiljaa. Se tuskin liikkui, nosti päätään vain Kiran lähestyessä.
Me jopa totuimme häneen. Vieraat väistivät, mutta Kira oli ylpeä:
”Minulla on ystävä, eikä hän satuta ketään.”
Kaikki muuttui yhdessä yössä.
Tuuli oli voimakas. Talo narisi kuin vanha laiva. Mieheni ja minä nukkuimme, kun yhtäkkiä kuulimme vaimean tömähdyksen. Sitten rysähdyksen, ja Kira kiljaisi.
Hyppäsin sängystä ja juoksin lastenhuoneeseen. Ovi lensi auki ja minä jähmetyin.
Suuri käärme kiemurteli keskellä huonetta, sängyn lähellä. Paksu käärme, jolla oli tummia täpliä selässä – kyykäärme. Luna sihisi lattialla lähellä, levittäytyneenä kuin nuoli. Kira seisoi nurkassa kalpeana, vapisten, mutta vahingoittumattomana.
Onnistuin juuri ja juuri nappaamaan lapsen, kun kyykäärme syöksyi eteenpäin. Mutta Luna syöksyi ensin. Kaikki tapahtui hetkessä: sihisevä ääni, lyhyt isku, sitten hiljaisuus. Molemmat käärmeet makasivat liikkumattomina lattialla.
Soitimme pelastusryhmälle. He tarkastivat tapahtumapaikan ja sanoivat, että suuri kyykäärme oli ryöminyt sisään metsästä perustusten raosta.
”Pienesi suojeli lasta”, yksi heistä sanoi hämmästyneenä. ”Harvoin näkee jotain sellaista.”
Luna selvisi. Kyykäärme ei. Siirsimme sen lemmikkieläintarhaan, jotta Kira pääsi käymään.
Seuraavana aamuna, kun kävelin tyttäreni huoneeseen, näin hänen istuvan sängyllä ja pitelemässä purkkia raikasta vettä.
”Äiti”, hän sanoi, ”hän ei ole vain käärme. Hän ymmärsi meitä.”
En tiennyt, mitä sanoa. Siitä lähtien kukaan talossamme ei pelännyt käärmeitä. Kira jopa alkoi lukea kirjoja matelijoista ja piirtää niitä.
Kuukautta myöhemmin huomasin, että joku oli kaivanut pienen kuopan talon lähelle paikkaan, jossa halkeama oli aiemmin. Sisällä oli vanha käärmeennahka. Kira veti sen varovasti esiin kuin aarteen.
”Katso, äiti”, hän kuiskasi, ”se on taas uusi.”
Nyt Kuu on symboli talossamme. Ripustimme hänen irtoavan nahkansa kehykseen lastenhuoneeseen. Jokainen, joka tulee luoksemme, kysyy: ”Miksi? Se on käärme.”
Ja minä vastaan: ”Se on muistutus siitä, että joskus hyvyys tulee mitä odottamattomimmissa muodoissa.”
Ja joka kerta, kun näen Lunan liikkuvan terraariossaan, muistan sen yön. Ja ajattelen: ehkä sillä hetkellä emme me pelastaneet häntä, vaan hän pelasti meidät.
