Kaikki alkoi, kun Lena kadotti sormuksensa.
Ei mikä tahansa koru – kihlasormus.
Ohut, hieman kaareva, juuri se, jonka hänen miehensä oli antanut hänelle kaksikymmentä vuotta sitten.
Hän otti sen pois sormuksestaan tiskatakseen, asetti sen ikkunalaudalle – ja muutamaa minuuttia myöhemmin se oli poissa.
Hän käänsi koko keittiön ylösalaisin, tarkisti viemärin ja vei jopa roskat ulos.
Ei mitään.
Aivan kuin sormus olisi kadonnut.
”No”, hän huokaisi, ”ehkä se onkin parasta. Se on joka tapauksessa vanha.”
Mutta hänen äänensä kaikui surusta.
Sormus ei ollut vain kultaa – se oli muisto henkilöstä, joka ei enää ollut hänen kanssaan.
Kolme päivää kului.
Aamunkoitteessa Lena kuuli koputuksen ikkunaan.
Hän katsoi ylös – ikkunalaudalla istui närhi.
Sama, joka usein tuli hänen luokseen pähkinöiden perään.
Lintu löi nokkaansa lasiin, ikään kuin kutsuen.
Lena lähestyi ja avasi ikkunan hymyillen:
”No, oletko palannut aamiaiselle?”
Närhi räpytteli siipiään ja lensi pois.
Minuutin kuluttua se palasi, nokassaan jotain kiiltävää.
Se asetti sen ikkunalaudalle, kumartui ja lensi pois.
Lena jähmettyi.
Valkoisella ikkunalaudalla makasi sormus.
Sama.
Märkä, hieman himmeä, mutta kokonainen.
Hän ei heti ymmärtänyt, miten se oli mahdollista.
Ehkä rengas oli pudonnut puutarhaan, tai ehkä lintu oli vain leikkinyt sillä.
Mutta oli miten oli, se oli palannut.
Lena istui ikkunan vieressä ja katseli pitkään auringon laskevan metalliin.
Sitten hän laittoi renkaan takaisin sormeensa ja sanoi ääneen:
”Kiitos, pikkuinen.”
Siitä lähtien närhi tuli joka päivä. Joskus pähkinän, joskus oksan kanssa.
Ja Lena jätti hänelle aina jotain herkullista ja sanoi:
”No, hoitaja, onko kaikki paikoillaan?”
Ja joka kerta, katsoessaan kädessään olevan sormuksen kimallusta, hän muisti, että jotkin asiat palaavat – vaikka ne näyttäisivätkin kadonneilta ikuisiksi ajoiksi.
